* * *
Каждому один даётся выбор,
жизнь свою мы можем изменить, –
либо злым остаться, добрым либо,
только чтоб других не обвинить.
Каждому один даётся выбор,
вправе мы заведовать судьбой:
либо полюбить, отвергнуть либо,
только рассчитаться чтоб с собой.
Ты таким, как хочешь, оставайся,
лишь бы поздно не было потом,
и на жизнь свою не обижайся,
и других уж не проси о том.
То, что предначертано судьбою
Можешь ты нарочно изменить…
злым иль добрым – будь самим собою
и умей других в том не винить.
* * *
Души молчанье… звёзд мерцанье…
и сердце, вдруг оледенев,
забыло сладость упованья,
себе оставив только гнев.
мелодий много, слов лишь мало,
ошибок много, слёз лишь нет…
мне суждено пустым обманом
оставить на земле свой след.
МОЯ ЖИЗНЬ
Моя жизнь – это замкнутый круг,
моё сердце немые пространства
обрамляют, но вспышками мук
выявляют души постоянство.
Моя жизнь – это вечный вопрос,
на который не знаю ответа.
и в глазах моих нет больше слёз,
и в душе моей нет больше света.
Моя жизнь – это грома раскат,
это синь охладевшего неба,
это лета священный закат
и любви одинокая небыль;
Моя жизнь – это знамя разлук,
что огни гордой лжи погасило;
не страшит меня замкнутый круг.
Я живу! Моя жизнь – моя сила!
* * *
Опять мне грустно и печально,
и снова дождь стучит в окно
и сердце бьётся так прощально,
как будто всё завершено;
улыбки, слёз, жизнь земная…
не возвратить ушедших дней;
я ничего не вспоминаю,
не стало чтоб ещё больней.
* * *
Солнце моё на закате глубоком,
ты не тревожь меня хмурой рукой –
в сердце ранимом и одиноком
не отыскать тишину и покой;
В сердце безоблачном, глупом, печальном,
гнев и отчаянье переборов,
больше, увы, не раскрыть жизни тайны,
громкой любви не сыскать светлый кров.
МУЗЫКА
Люблю я музыку, – она как свет в ночи
меня живит, пронзает, превозносит;
она есть жизнь – то хмурая, как осень,
то, как весна – светлы её лучи.
Я знаю – музыка спасёт меня всегда,
не нужно слов, чтоб выразить в ней чувства;
когда идём по жизни мы с искусством,
ни вьюга не страшна нам, ни беда.
ТАК НЕ ХВАТАЕТ ВРЕМЕНИ ПОРОЮ…
Так не хватает времени порою,
на вешнюю луну хоть волком вой.
и жизнь опять становится игрою,
блуждая по путям судьбы кривой.
Немые дни, в них суета пустая…
нет, мне совсем не плохо быть одной,
меня томит лишь дней летящих стая;
унылый сумрак сердца ледяной
и не исчезнет, и не растворится –
остановить минут ли звонкий рой? –
мне вновь ответит юная зарница:
– Так не хватает времени порой.
…В который раз, остановить пытаясь
усталых дней беспечный этот строй,
теперь я лишь в одном не сомневаюсь:
так не хватает времени порой…
Алена Долина.