Помнишь девочку? Ту, что кольцо
На площадке – играли в футбол –
Обронила? Десяток мальцов
Ворошили листву. Не нашёл
Ни один из нас. Может и там
Ничего не терялось тогда,
Но и всё же – работа ногам,
Пища зренью... Пришли холода.
Пал снежок и никто не узнал,
Было что-нибудь, или она
Спохватилась не там. Подобрал
Кто-то после? Никто. Тишина.
Мы ли Бога забыли? Да нет.
Мы всю жизнь проискали Его,
Как колечко в листве, как предмет,
В мире спрятанный лучше всего.
Близко, Господи мой, горячо?
Как найти – не открыл, не сказал.
И невидимый – был за плечом.
И не найденный нами – спасал.
***
Листва глядится в зеркало травы.
На день поминовенья в этот год
мне выпал день рождения: живым
коснуться мёртвых – лёгок переход.
Ни двери, ни калитки, ни стены –
не глубина и холод – узкий брод.
Все камешки на дне его видны,
блестит стекло, сухой листок плывёт.
Я умывался – и текла из рук
прозрачная и лёгкая вода,
в самом себе подслушивая стук,
но на него не отвечая: «да».
Из чёрно-белых и цветных
домашних фото – юность, старость –
мне интересней остальных,
где тень фотографа осталась.
А вот ещё одна – торец,
нет, памятника часть, похоже,
и облако, и мой отец,
который здесь меня моложе.
Но тень фотографа – извне
к нему проросшая полоска –
и фантастичней и страшней
миров Йеронимуса Босха.
У края карточки – скорей
у края памяти и зренья.
Откуда тень? Следи за ней –
смотри, и на стихотворенье
она легла. Я не пойму –
еще не отыскал причину –
не ей – испугу своему.
Откуда. Солнце било в спину.
***
От сумерек сжимается окно,
Всю ночь шаги над головой впотьмах.
Очнёшься: где я? для чего темно?
И веток взмах.
Не боль, не звуки, не дурные сны...
– Я погашу. Ты дома. Здесь ты. Здесь.
И у любимой волосы тесны,
В них руки, будто дети в темноте.
* * *
Ангел снилось за мной пришел и сказал пора
ну пора так пора говорю тебе видней
он крылом меня обнял укрыло тепло пера
запах чабреца дух яблока гул морей
в голове поплыл и покой набежал летим
несказанно легко но проснуться хотелось мне
потому что весь путь я слышу как на земле
кто-то плачет и спорит с ним
Зима нас застаёт
За сборами в дорогу,
Что длятся целый год –
И с ними свыклись мы –
За письмами родным,
За чтеньем понемногу
Евангелия от
Апостола Фомы.
Морозы с ноября,
Оконные узоры
Пытаясь разгадать
Отчаемся слегка,
В протаину смотря
Вдоль рамы, за которой
Берёза зябнет, как
Без варежки рука.
Лежащие снега
Похожи на прощенье,
Лежащие снега
Переполняют слух,
И двигаться велят
Нам в белом направленье,
Пожитки уложив,
И успокоив дух.
Молитву взять с собой,
Взять пару фотографий,
А больше ничего,
А больше и невмочь.
И плавает луна,
Подтаявшая с краю,
И ковш над головой
Не вычерпает ночь.
Андрей Нитченко.